Hielo

A veces se pierde la poesía. Uno no sabe bien el momento en que se produce, el lugar donde quedó abandonada, pero al transcurrir los días, nota una íntima ausencia. El fino cordón que nos une al mundo se parte, todo se aleja imperceptiblemente. Dejamos de sentir.

Cada uno tenemos nuestro poema, con versos alegres y tristes, con esperanzas incumplidas y regalos que aparecieron sin esperarlos. Nuestra poesía es todo aquello que sinceramente queremos, y en muchos momentos uno no es más que lo que quiere. No hay diferencias.

Hoy se escribe sin tiempo, sin edad. Se combate párrafo a párrafo contra la velada muerte de la indiferencia, como una respiración agitada. Se escribe por vivir, y se vive escribiendo.
Con cada palabra se anhela la sonrisa; la más profunda, que no llega a ser abierta, la sonrisa de unos ojos que no necesiten decir nada.

En los días más duros del invierno los bosques quedan desiertos. Al amanecer, una fina capa de cristales de hielo repasa los contornos de las plantas, desnudos de hojas. Se dibuja un mundo quieto y perfecto. Un mundo frágil que toco con mis palabras, donde todo lo prescindible es olvidado. Amor que llega más lejos que el edificado por los hombres, que no pide nada, que nos regresa, que nos cura. Uno puede abandonarse.

El niño creció deseando ser árbol, intuyendo que nada creado puede contener la belleza de lo que despreocupadamente es. Así regresa a los bosques con el pensamiento, para intentar aprender lecciones que desconoce.

Me pregunto cuál será la combinación de palabras que rompa los muros que me desgastan, qué palabras pueden cruzan el mar. Todas las distancias que edificamos nacieron para ser barridas, el precio que todos los días se paga por ellas es incalculable.