Cuando, por dentro, me reencuentro, me gusta regresar a lugares conocidos. Se que me equivoco al conceder tanto valor al pasado, pero recorro, a veces sólo con la vista o la imaginación, las calles de barrios hoy ajenos que en su momento fueron cotidianos. Aprehendo cualquier detalle, haciendo preguntas sobre quien era cuando estuve allí y quien soy ahora. A veces siento que aquella persona es extraña, o tal vez el extraño es quien escribe. Algunas etapas terminan por razones diversas de forma repentina. Alguna parte de uno mismo continua recorriéndolas, resistiéndose al cambio, suspendido en una especie de limbo, andando sin prisa y sin objetivo.
Hoy no es así y combato palabra por palabra, aun sin reconocer bien el ejército con quien lucho. Anticipo debajo del ruido alguna suerte de cambio vital, que no se definir u orientar. Mis enemigos son tropas difusas en calles y lugares, en remansos de río, en prados agostados. A veces incluso lo son las pequeñas cosas que suelo disfrutar y ahora simplemente se clavan. No hay refugio ni tregua y los esfuerzos en encontrarlos son más agotadores que rendirse a librar una guerra civil ciega que devasta cuanto toca.
He transitado este desierto en más ocasiones y las lágrimas no brotan de los ojos por ver su huella pretérita en los hitos de esperanza. Sin embargo reviento, implosión hacia dentro sin hacer ruido, mirada sobre mirada detenida en el tiempo y en el silencio. Supongo, espero, casi imploro, que el huracán termine en orden nuevo. Sin embargo sucede que en los instantes que preceden al combate reina en solitario la ceguera.
Se sabe que, como en toda guerra, una parte de uno no vuelve del campo de batalla y el resto, incompleto, sigue como puede en pie recreándose en la tranquilidad que sobreviene tras la tormenta.
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